René Lavand: el relato perfecto de una ilusión (artículo)

Otro excelente artículo que nos ayuda a entender y conocer un poco más sobre René Lavand: uno de los mejores y más legendarios magos de la actualidad.

Para quellos que no lo conocen, René Lavand es un mago argentino que a los 9 años de edad perdió una de sus manos en un accidente automovilístico. Hoy, con sus 82 años, es uno de los cartomagos más buscados, y recorre el mundo llevando una exquisita Magia con Cartas que combina lo mejor del mundo de la ilusión con el relato.

El texto fue escrito por Camilo Sánchez para el Suplemento Espectáculos del Diario Clarín (Argentina), y a continuación lo reproducimos con permiso de su autor:

Por Camilo Sánchez

René Lavand: el relato perfecto de una ilusión

A los 83, sigue dando cátedra, en todo el mundo. Fue jugador profesional hasta que subió a escena. Un gran maestro, de humor lúcido, que elige vivir en Tandil.

Vivo al pie de un cerro y nadie se acuerda de mí: hasta que retorno. ¿Con un nuevo truco? No, truco no. Yo vendo ilusiones. Los ilusionistas y los poetas siempre tienen una última carta para jugar. Cuando está todo oscuro, ellos prenden la luz. El gran Pablo Picasso lo decía así: la única misión del artista es convencer, al mundo, de la verdad de su mentira.

En estos días viajo una vez más a Sevilla.

Allí fue donde un cronista taurino, en Granada, me dijo algo que no puedo olvidar: Usted es el Manolete de las cartas. Usted -me dijo- engaña sin mentir . Mi mujer no puede acompañarme. Se perderá el perfume de los azahares de los 40.000 naranjos de la ciudad, y el paisaje humano de Andalucía que es aún mejor que el lugar. Tampoco mis hijos pueden venir. Y pensé en respetar prioridades. Pensé, primero, en amigos que uno quiere; segundo, que tuvieran pasaporte; tercero, que pudieran estar dos semanas al cuete. Me llevo a Diego Santos. Tiene 33 años. El se define como discípulo. Apenas si le enseño algunas contraseñas. Y tiene toque, estilo: no hay artista sin estilo.

¿Dónde se aprende el relato de una ilusión? ¿Dónde se aprende ese otro juego del lenguaje? La gente también quiere saber si tuve algún maestro.

Tuve muchos, grandes: Vivaldi, Mozarth, Beethoven. Eso se llama sinestesia, lo contrario de anestesia. Es gente que te despierta. En un acto totalmente irreflexivo uno recoge de la música, que es el equilibrio armónico de los sonidos y los silencios, el mandato de la forma. De la música aprendí el equilibro armónico de una composición de cartas. Las pausas justas.

Lo decía la gran Mae West: lo importante no es uno, sino cómo se dice y cómo se hace lo que uno hace. ¿Cómo se aprende a vocalizar? ¿Cómo a usar las pausas como Gardel y Goyeneche? El hogar de mi casa en Tandil no para de alumbrar y eso me empuja siempre al trabajo, a la creación. Pero es cierto que ningún tandilense esperaba semejante crecimiento. Es finalmente, una resultante natural porque ésta es una ciudad única. Ojalá el placer de vivir aquí no se pierda. Las ventajas de Tandil son tantas que no las puedo enumerar: hay pájaros, flores, árboles. Perdón, debí haber nombrado antes que nada a mi mujer. Resido en este lugar desde los 14 años. Ahora, como estaban escasos de candidatos, me han nombrado Ciudadano Ilustre. También funciona en la zona un museo, que me suena a mausoleo, pero que es una entrañable muestra de cariño. Una muestra permanente con mis premios, mis fotografías, mi historia.

Fui un jugador y un esclavo de mi pasión. Un día me llamó el director Adrián Caetano. En El oso rojo me tocaba un villano, un truhán, me salió bastante bien.

Perdí parte de mi brazo derecho a los nueve años. En Coronel Suárez, en un accidente automovilístico jugando al carnaval. Ni al día siguiente del accidente me acordé de él. Lo olvidé para siempre. Hay una defensa natural en el alma del hombre para que eso ocurra. La casualidad quiso que justo antes de ese percance había aprendido un juego de cartas que me enseñaron mis padres. Me exigí y llegamos a esto.

No soy un fabricante de artistas. Pero se acerca alguna gente. Les cobro muy bien y aprendo de ellos: un negocio redondo. ¿Por qué hay tan pocas mujeres ilusionistas? Es cierto, no hacen cartas. Aunque todo cambia, la baraja es varonil. He visto algunas mujeres, en Europa o los Estados Unidos, pero no me parecieron recordables. Es más: ni siquiera recuerdo los sitios en donde las vi trabajar.

Es como sucede con una canción.

En una ilusión a veces aparece primero la letra y después la melodía. Rolando Chirico, el doctor, un abogado, me ha escrito historias hermosísimas. Ahora, me escribió una sobre la guerra en una servilleta de papel: yo sé que van a llorar las piedras. A el le debo ensambles y palabras que rodean mis trabajos. Logró milagros.

Escribí, le digo, publicá .

No, me dice, escribo sólo para vos .

Cada vez que salgo al escenario me pregunto qué estoy haciendo acá. Después, me digo: hay que seguir un poco más. No sé hasta cuándo. Prefiero plantarme con siete y medio antes que el público me plante con cinco. Estoy pensando seriamente en retirarme. Je. Je. En cuanto se retire Mirtha Legrand, me retiro.

Fuente: Clarin.com